Die Fotografien auf dem Kaminsims.
Der Splitter im Couchtisch.
Mein eigenes Spiegelbild im Badezimmerspiegel, älter als ich es in Erinnerung hatte, aber unverkennbar meins.
„Ich will es ihm noch nicht sagen“, sagte ich. „Ich will, dass er hierher kommt und sieht, wie ich ihn sehe.“
Marissa lächelte, wenn auch vorsichtig.
„Ganz wie du willst, Gina.“
Sie ging an diesem Nachmittag, nachdem sie es versprochen hatte, nach mir zu sehen.
Allein in dem stillen Haus erinnerte ich mich plötzlich an die Kisten mit Weihnachtslichtern, die laut Brian in der Garage gelagert waren.
Er hatte sie über die Jahre immer wieder erwähnt. Kisten voller verhedderter Lichterketten, die seit dem letzten Dezember in der Garage standen. Ich wollte sie im Wohnzimmer aufhängen.
Ich hatte seit Jahren keine Weihnachtslichter mehr leuchten sehen.
Ich ging auf die Tür hinten in der Küche zu, die ich schon ewig nicht mehr geöffnet hatte.
Meine Hand ruhte auf dem Knauf.
Das Metall war cool und etwas locker, genau so, wie ich es mir all die Jahre vorgestellt hatte, ohne es je berührt zu haben.
Ich habe es umgedreht.
Das Garagentor öffnet sich knarrend.
Ich betrat den Raum und erwartete Staub und Motoröl.
Anstelle von Roch ich Lavendel.
Meine Hand fand den Lichtschalter dank alter Muskelgedächtnis.
Die Glühbirnen flackern auf.
Und die Welt, die ich mir über ein Jahrzehnt lang erträumt hatte, verschwand.
Ich hörte auf zu atmen.
Es gab keine Maschinen.
Kein Werkzeug.
Kein Lagerbehälter oder Autozubehör.
Anstelle einer kleinen Wohnecke wurde die Garage gefüllt. Neben einem Couchtisch steht ein weiches, graues Sofa. In einer Ecke steht ein ordentlich gemachtes Bett. An einem Haken nahe dem Seiteneingang hängt ein Damenmantel.
Die Regale waren mit gerahmten Fotografien bedeckt.
Ich trat näher, meine Beine zitterten.
Brian war auf jedem Foto zu sehen.
Sein Arm lag um eine dunkelhaarige Frau, während sie lächelnd an einem Strand, in einem Restaurant und vor einem Weihnachtsbaum saß, den ich noch nie gesehen hatte.
Meine Hände zitterten.
„Das kann doch nicht wahr sein!“, schrei ich.
Auf einem kleinen Tisch lag ein Stapel Post.
Ich nahm den ersten Umschlag.
Es war eine Frau namens Penelope adressiert.
Ich nahm an, dass sie die Frau war, die auf den Fotos neben meinem Mann lächelte.
Ich hatte Probleme mit meinem Handy und rief Marissa an.
„Gina? Was ist los?“
Sie kehrten innerhalb von zwanzig Minuten zurück.
Ich hörte ihre Absätze über die Einfahrt huschen, bevor sie durch das offene Garagentor stieß und wie erstarrt stehen blieb.
„Oh mein Gott“, hauchte sie. „Gina, was ist das?!“
„Das macht Brian schon seit Ewigkeiten“, sagte ich.
„Wir müssen uns umsehen und nach allem suchen, was dem Ganzen einen Sinn verleiht“, schlägt sie vor.
Also haben wir gesucht.
Marissa entdeckte in einer Schublade einen Ordner mit Dokumenten. Er enthielt Verträge und Genehmigungen, die belegten, dass Brian die Garage sechs Jahre zuvor in einen Wohnraum umgebaut hatte.
Sechs Jahre.
Die Rechnungen für Möbel, Versorgungsanschlüsse für einen zweiten Bewohner und Adressänderungsdokumente stammen jedoch alle aus den letzten vier Monaten. Zuvor war ein gerahmtes Zertifikat an der Wand angebracht, das als „B. Whitfield – Privatbüro“ ausgewiesen war.
Er hatte das Zimmer lange vor ihrem Einzug eingerichtet.
Ich fand einen weiteren Satz Autoschlüssel in der Nähe der Seitentür.
Im kleinen Badezimmer befindet sich auch eine Damenzahnbürste.
Dann reichte mir Marissa einen Zettel.
„Das solltest du lesen.“
Die Handschrift war über die Seite gekräuselt.
Es war an Brian gerichtet.
„Ich weiß, es ist schwer, Liebes, mit deiner Frau, von der du getrennt lebst und die im Sterben liegt. Aber sobald sie endlich im Pflegeheim ist, können wir uns nicht länger verstecken.
Die Seite zitterte zwischen meinen Fingern.
„Er sagte ihr, ich würde sterben“, sagte ich. Meine Stimme klang fremd. „Er sagte ihr, ich käme in ein Pflegeheim!“
